- On ne sait plus où marcher.
- On ne sait plus où voler.
- On ne sait plus où jouer aux boules, où bronzer.
- On ne sait plus où rêver.
- On n'est plus si sûrs que l'horizon soit horizontal.
- On ne sait plus où l'on pourrait savoir.

Automne, donc.
Automne de pluie comme ce soir.
Automne de suie comme cette nuit encore débutante.
Il y a quelques jours, le grand virage des feuilles se préparait, pleines de vie, fluides et dorées autour des rudes pentes.
La marche, la marche, la marche, toujours la marche de l’œil. Du nez, aussi. Des oreilles.
Exister sans avoir besoin d'être.

[Album]