Ils s'accrochent, s'écartèlent sans autre dilemme que la couleur dans un exercice orthoptique.

Il semble que...

La force du jour vient à bout de la pierre noire, qui vient à bout du jour en le finissant.

La force de la pierre retient ses bouts de désert du soir, qui dans l'abat-jour ne dit mot consent.

L'écorce amère de la pierre et du jour hésite sur le sens des tiroirs, là où l'on range les chaussettes en coton blanc.

Vous allez me dire, troisième oeil en automne, et maigre moisson pour les autres saisons.

Ou mais voilà: l'automne c'est la couleur, la puissance, la profondeur, le parfum; l'automne est gonflé plus que les autres saisons de la juste conscience de... cette idée que l'on a de vivre... avant de disparaitre. A la fois ce réalisme vertigineux, et cette  magie flamboyante. Respirable et inspiré. Nulle part ailleurs aussi perceptible que sur les hauteurs.

Je vivrais bien un long automne. Sur les sommets.

Cette année, ajustement nécessaire, l'automne est un peu frais, claquant et humide. Déjà la lumière blanche presque médicale de novembre, et des petits paquets de nuages compliqués. L'effet miroir du ciel, peut-être.

Mais toujours la rage charnelle et déglinguée du sol.

Ah!

 (vous me connaissez)

La maladie des valises; elles enflent et pourtant se font plus légères. Si on souffle du bon côté, elles se déplacent toutes seules dans le salon, bousculent les traces de l'hiver, de l'immobilité.

Les voilà rodées par l'air frais, quelques fleurs panachées dont des linaigrettes, des reflets de ciel, des chemins éblouissants pour l'appareil, des courbatures, des salamandres, des os, du foin, des trucs qui pointent et des vaches, bon, voilà, on a tout, on peut partir.

Un œil en été, c'est par ici (CLIC)...