On y regarde les dents.

Les yeux.

Les pieds et mains.

La cage thoracique.

- Pas à dire, chef. Il a l'air vivant, celui-là. Il pourrait presque servir! Dommage d'en faire un écrivain... Enfin, c'est lui qui voit....

- Toute façon il peut pas faire le prétentieux genre auteur mort, y'en a déjà bien assez qui l'sont. Et faut du talent pour être un auteur mort. Y'en a des bons, hein, c'est pas pareil, tout de suite, un auteur bien mort. Avec le moisi.

- N'empêche, ça doit faire mourir des trucs pareils. La plume qui se retourne, un jour, et hop!

- Font plus ça avec une plume, mon pauv'! Mais c'est pire, grandiose de pire...

- C'est toujours pire...

- Surtout qu'il suffirait qu'on lui fasse bouffer ses livres pour qu'il y reste. Santé fragile, je te dis. Même s'il a l'air costaud...

- Et il va falloir le lire, patron ?

- Non. Donnez-y un chwingm il aura l'air moins bête. Pour le reste, un cadavre d'auteur cale moins bien les meubles que les piles de ses livres. Et je dis pas l'odeur. Donnez lui menthol.

- Tu vas où, comme ça ?
- Là-bas, jusqu'où portent mes yeux...

Un pas plus loin.

- Et maintenant ?
- Ben... pareil !
- Non pas pareil, allons, tes pieds ont bougé, la portée de ton regard aussi...

Il se retourne.

- Ah. Alors ? Tu vas où maintenant ?
- Là où mon regard ne porte pas. Et cela ne changera plus jamais.

Oui, le temps passe, la preuve les saisons le font, et d'ailleurs c'est pour ça. Pour vous faire patienter sur ce blog un peu vide mais il faut être patient car là aussi les saisons changent, voici un oeil en automne, histoire de préparer votre coeur à l'hiver. Si, vous verrez. En tout cas, moi, ça marche.

Un oeil en automne, c'est là, CLIC, allez, CLIC, CLIC, CLIC, non pas trop, CLIC, voilà, ça va marcher... (Petit conseil, appuyez sur F11 pour visualiser...)...

- Ah! T'es quand même venu à ma convocation !
- Bien sûr, Dieu, c'est vous le patron, si tu permets..
- Non, je permets pas, je permets plus... tiens, voilà, prends ça.

Il lui tend un petit paquet sanguinolant.

- Eh! T'es barge, c'est quoi ce truc qui dégouline tout crado qui tâche le nuage virginal qu'on vient d'installer avec Gaby !
- C'est la vie.
- Oui, ben c'est toi qui passera la serpière, tu verras si c'est...
- Non, non, non, et reste poli s'il te plait: ce que je viens de te donner, c'est la vie.
- Hein?
- Oui.
- Mais arrête!!! Déconne pas!!!
- J'ai décidé.
- Mais quoi ? J'ai fais quelque chose de mal?
- Oui, t'écoutes de la musique merdique, c'est impardonnable, les fautes de goût. J'ai toléré, toléré... mais j'en peux plus. Tu te barres. Va vivre ailleurs!
- Bon sang, non!!!!!! Qu'est ce que tu veux que je foute de ça!!! Aaaaaaaaah... c'est immonde, regarde, purée!!! Là, ça palpite!!! Non... Je préfère les travaux forcés, une double-crucifixion....
- Ma décision est prise. Point. Sale ou pas. Tu files.
- Et que veux tu que j'y foute, là-bas, avec ça dans la main ?? Hein?
- Et bien, ça, comme tu dis, tu te le carres-là, sous une côte, n'importe où, où ça te dérangera pas, je m'en contrefous. Et là-bas, tiens, t'as qu'à précher la tolérance, ça te fera les pieds. Tu vas aimer leur musique, je peux te dire!!!!

Et Dieu s'en va, pété de rire.

Note: illustration réalisée sans trucage. Je vais peut-être déménager.

Le lac est bleu et ça ouvre les horizons. Les mots se posent. J'ouvre mon sac, en sors plusieurs livres... vraisembablement je n'aurais pas le temps de lire plus de quelques pages.

Un homme arrive. Il me dévisage, mate la pile de livres.

- J'en ai jamais vu autant de ma vie!

- C'est pour avoir le choix, c'est tout.

Il tique, je le vois.

- Je suis désolé... ça vous dérange ?

- Non... mais vous voyez, c'est juste que je n'arrive pas à me dire que l'on trouve de la vie là-dedans... Moi, je vis, ça me suffit. D'ailleurs ma vie pourrait être un roman.

- Très bien ! Racontez-moi ! Je lirai ceux-là un autre jour !

Il esquisse un sourire et garde le silence. Je me reprends:

- Excusez-moi. A force de lire des romans, je finis par croire que tout est partageable...